Злата

Todo o que había detrás de ti sobreviviu a dous fornos. O que non sobreviviu, non o verás: foi parar ao lixo.

Necesitas ter un anaco de tea á man para poder sacar o produto acabado sen rabuñalo. É un pequeno detalle que non me ensinaron de inmediato.

A serie máis honesta que fixen nunca. Mostra cantas veces cambia unha forma antes de converterse na ideal.

Tamén estou a mostrar os defectuosos. Un terceiro vai para o lixo, e iso é un mes bastante bo.

Pregúntanme isto todas as semanas. Respondo con sinceridade: conto o tempo, a arxila, o forno e os defectos.

Mil douscentos graos e doce horas de espera. Non podes abrilo antes: rachará todo de súpeto.

Debuxo formas que logo moldéanse soas. A metade das miñas cuncas non comezaron con arxila, senón cun lapis nun banco.

Non hai orde e nunca a haberá. Só hai unha regra: as ferramentas lávanse inmediatamente; a arxila non pode esperar.

Dúas semanas de traballo e unha fenda no fondo. Explicarei por que é culpa miña, non do fogón.

Círculo, secador, rímel xunto á xanela. Entre a primeira e a última toma, hai unha semana e media, da cal as miñas mans están ocupadas durante unhas tres horas.